Crónicas de un pelotudo que vive solo - Capítulo 8

Ocasionalmente soy visitado por amigos en mi departamento, y, ayer, vino uno de mis más cercanos.

En algunas ocasiones mi pereza alcanza picos tan extremos que me lleva a hacer algunas cosas con tal de no hacer otras.

Ejemplo en cuestión es: Cuando no tengo ganas de bajar a abrir, lanzo las llaves por el balcón al visitante para que se abra solo y suba.

Ayer fue uno de estos casos, sin embargo, el plan no funcionó a la perfección.

En primera instancia, suelo lanzarlas dentro de una bolsa de plástico, pero al ver que el viento desviaba seriamente la bolsa, decidí lanzarlas sin esta.

A continuación, lo que yo escuché en mi cabeza:



Las llaves (son dos), de alguna forma se separaron en el aire, y la que se quedó con la arandelita se enganchó de un rama bastante alta del árbol de la calle.

Después de reírnos de lo ocurrido, bajé a la puerta.

Golpeamos el árbol, lo sacudimos, me trepé hasta donde pude y lo agité violentamente. Lo mismo hizo mi amigo.

No hubo caso, estaban muy enganchadas y muy lejos como para alcanzarlas.

No hace falta aclarar que tanto vecinos como transeúntes ocasionales nos miraban raro (los que no entendían nada) y/o se cagaban de risa (los que si).

Nos replegamos a idear un nuevo plan de acción y buscar posibles artefactos y/o herramientas para la misión que acababa de volverse tan chistosa y estúpida como exageradamente divertida.

Después de revolver unos minutos encontramos dos cañas de pescar (mi abuelo era un genio, me las dejo porque él sabía que las iba a necesitar en algún punto), y como no llegábamos desde el balcón entonces decidimos probar desde la calle, con la caña mas larga y mi escalerita.

Mi amigo fue el elegido por ser bastante más alto que yo, mientras que mi tarea era sostener la escalera y evitar muerte/s.

Again, el público chocho de la vida ante tremendo show gratuito.

Mediante maniobras quirúrgicas y pacientes logró enganchar la caña con la arandela, tras lo cual lentamente la fue desenganchado de los cabitos de la muy testaruda rama que parecía no querer despedirse de su nueva mejor amiga metálica.

Finalmente, con algo de agite y fuerza bruta, tirando la rama hacia abajo, la llave fue liberada y cayo al piso.

Misión cumplida.

Pocas veces mi departamento nos ha brindado tanta diversión con una situación así de inesperada.

The Female Factor # 3

Fail-Comedian

En mi interior duerme un comediante absolutamente incomprendido, bastante bastante malo, y sobre todo, muy desubicado e inapropiado.

No es intencional, no lo hace a proposito, pero la verdad es que sale en los momentos menos indicados.

A continuación, cito ejemplos:

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Madre hablando sobre parientes norteamericanos: "Parece que la bebita de David esta internada, porque esta mal del corazón."

Mina que trabaja en la oficina: "Uyyy... se sabe que tiene?"

Madre: "Si, se llama algo así como síndrome de Suzuki."

Yo: "... desafina?"

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Encima nadie lo entendió, obvio.

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Profesor hablando sobre las posibilidades de la música diegética en el cine: "(...) y, de esta forma, hasta se puede hacer música con ruidos!"

Yo: "Como los primeros discos de Pink Floyd."

*el aula integra se da la vuelta para observar quien dijo eso*

Yo: "... o los 80's!"

*algunas risitas alivianaron la situación*

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Al menos en esa ocasión la "arreglé" un poco.



En conclusión, es un desastre y a menudo me hace quedar como el tuje.


A veces logra ser genuinamente gracioso, un fenómeno tan escaso que de hecho, en una época, un amigo hasta llevaba la cuenta de cuantos chistes exitosos hacía por año. Una mano solía sobrarle.

Es uno de mis aspectos más desastrosos y que más fracaso a conocido, y sin embargo, es estúpidamente terco. No le importa en absoluto hacerme quedar como un reverendo pelotudo o un tremendo sorete, en lo más mínimo, con tal de saciar su impulso de espontaneidad ocurrente, le vaya como le vaya.


Detesto a ese imbécil, pero en algún punto, no puedo evitar admirarlo.

Sueños

Hace dos noches soñé con mi muerte.

Fue uno de los sueños más vívidos y fuertes que tuve.

Sensorialmente, digo. No era fuerte lo que sucedía en el sueño, o quizás si, pero no sucedía de forma fuerte. Fuerte fueron mis sensaciones.


Recuerdo parte de la trama. Este sueño tenía, y como en la mayoría, mutaba durante su transcurso.


Por alguna razón, sabía que iba a morir, pero no sabía exactamente como ni cuando, si bien se entendía que iba a suceder antes de que concluya el sueño.

Si, también se sabía que era un sueño, y sobraban irrealidades, pero el feeling era que, siendo un sueño, todo era real, y muy en serio.

Por alguna otra razón, quería matar a unos amigos. No recuerdo si quería, o si tenía que hacerlo. Creo que no era importante eso. Iba a matar a mis amigos antes de morirme, eso sabía, y eso estaba haciendo.

Lo raro es que estos supuestos amigos eran personas que no veo hace mucho. Compañeros de la primaria, amigos muy antiguos digamos, cuyas vidas y la mía se trifurcaron en algún punto añares atras.


Buscando a uno, recuerdo que me enteré que estaba lejos, así como en otro país, o planeta, o no se. Asique lo mate con la mente (?).

El sueño fastforwardeo al último. Nunca sabré si había más, o si los maté o no. La sensación era que me faltaba solo ese.

Forcejeabamos en un lugar blanco. No era un cuarto, no tenía paredes. No se.

Me recuerdo muy agitado, muy emocionado. No el "yo" del sueño, sino la emoción de mi cuerpo real durmiente. Quizás eso también lo soñé.

Mi amigo me decía cosas que me hacían enojar, pero no con malicia. Más bien, yo me enojaba de las verdades que él hablaba. Confesó sentir pena por mi, justo antes de detenerse y permitirme que lo asesine, lo cual hice sin una escena del como.

Lo siguiente que recuerdo es el sentimiento de inevitabilidad, de estar cayendo y el miedo físico de esperar y no saber el momento justo antes de impactar con el suelo.

Delante de mis pies se abrió una escalera caracol que descendía. Ahí entendí todo, ese era el momento en que me moría, asique me tiré, de cabeza, para asegurarme.

Efectivamente, morí, y lo que siguió fueron escenas experienciadas en primera persona desde una presencia consciente metafisica, que, sin embargo, podía comunicarse con los vivos, mas no lo hacía con todos.

Atendí a mi velorio y reconocía muy pocas de las escasas caras que había. Conversé con algunos. Recuerdo enojos. Recuerdo que no me permitieron ver mi cadáver.

Visité lugares que eran míos, y me ponía loco no haber dejado nada preparado, no haber sido prolijo a la hora de irme.

Me carcomía el sentido de irresponsabilidad por lo inconcluso. No haber terminado ciertas cosas, no haber enfrentado otras, no haber comunicado otrasas, etc. Más que nada me aterrorizaba lo material. A donde irían mis cosas? Quién las tocaría? Quién las abriría? Quien me abriría? A donde iría yo?

Porqué nunca me senté a decidirlo y dejarlo claro?!


Y luego vino la parte más extraña del sueño, en la cual conocía a un grupo de sujetos jóvenes que parecían estar perfectamente al tanto de todo lo ocurrido y se comunicaban conmigo como si nada. Me invitaban a sus cuarteles, una especie de centro de investigación / área de descanso, donde me preguntaban cosas de mi vida y opinaban sobre otras como si siempre hubieran estado observando a traves de mis propios ojos.

Me mostraban registros, fotos, vídeos, de cosas que había hecho, vivido. Era muy intenso, sentía el alma arder, el cuerpo vibrar, pero lejos, porque ya no estaba en él. Y la sensación de nunca volver a estar en él. La sensación de sustracción, rapto, sofoco. El pánico miope del "nunca más".

Desperté, recordando todo con claridad. Sentía el pecho cansado. El momento ácido del vació mental. Solo el eco me habitaba.


Mientras me duchaba me di cuenta que sería uno de esos sueños que jamás olvidaría, como aquel en el cual masticaba mi celular, o el de estar una fiesta en la que Nico me ofrecía helado mientras me convidaba papas fritas, mi vieja dejándome mensajitos preguntando si había llevado abrigo, luego estar llevando al hombro a Bruce Banner por el microcentro en la madrugada de un domingo, que finalmente terminaba con Hulk haciendo estallar una nave espacial llena de Aliens.



No se si es que no sueño mucho, o que simplemente no suelo recordar mis sueños.

Sea cual fuere, el punto es que recuerdo muy pocos, y rara vez más que un simple fragmento de estos.

Algunos despierto recordándolos, pero se van borrando durante el día. Muy, muy pocos realmente quedan en mi mente.

La mayoría no tienen pies ni cabeza y se terminan evaporando por su propia falta de densidad.

Sin embargo, existe la rara ocasión en que sueño algo cuasi-congruente y lo recuerdo.

Y dentro de esas raras ocasiones, más inusual es aún cuando el sueño en si es digno de ser recordado, relatado o hasta documentado.


Eso.

Crónicas de un pelotudo que vive solo - Capítulo 7

Estuve todo el fin de semana largo tratando que mis placas de sonido cooperen. No voy a entrar en detalle, la cuestión es que no funcionan como deberían y me imposibilitan llevar a cabo un proyecto que sera aquí notificado cuando sea momento.

Jueves, Viernes, Sábado, Domingo y Lunes feriado. Todos esos días estuve probando cosas y averiguando y rebuscandomelas, y no logré nada.

Noche del Lunes y mis opciones se habían reducido ya a dos o tres miguitas más.

No me encontraba del mejor humor, y el sentimiento de impotencia, fracaso y fiasco por la inoperancia estaban ganando terreno. Mas no perdía la esperanza.

Qué mejor momento para un corte de luz en todo el edificio, no?


Os juro, a mi también me sorprende y me parece ya bastante difícil de creer. Es de ficción, realmente.


Formulé una teoría: El Poltergeist que hauntea mi hogar aprovecha cuando me voy para usar mi pc (lo cual puede explicar su actual comportamiento rebelde), lee este blog, y como le gustó el protagonismo, se esfuerza en seguir figurando.


En un ataque de referencias a mi pasado tan oscuras que casi nadie podría comprender, decido, ahora mismo, bautizarlo: Melvin.


Intuyo entonces que, como hermano menor, simplemente esta demandando atención.

Lo siento, Melvin, siento mucho haber demorado tanto en percatarme de tu existencia e innegable presencia.

No, de ninguna forma te voy a exorcizar, desojear, invuduizar, etc. como muchos me aconsejaron. No, eso sería cruel y agresivo.

Como ser/ente, te respeto, y jamás desearía tu destrucción o exilio.

Creo firmemente que podemos convivir. Vamos! A mi también me causan gracia tus bromas, pesadas o no! Así es, eso significa que nos reímos juntos! Lo ves? Prácticamente somos amigos!

Qué decís, hacemos las paces?

Si hoy no me electrocutas, ahogas, incendias, o algo de eso, lo tomo como un si.

Crónicas de un pelotudo que vive solo - Capítulo 6

Cómo creen que se le ocurrió al entorno homicida en el que vivo festejar nuestros 2 años de calvario delicioso?

Escuchen esta porque es genial.


Ayer al llegar a casa del laburo, bastante cansado, y pensando en otras cosas, entré al ascensor, y atiné a oprimir el boton correspondiente al piso de mi unidad (esta vez*).

El prehistórico cachivache, una canasta+soga+polea glorificada, comenzó a subir, como quien no quiere la cosa.

Y posta que no quiso. Llegó un punto donde dijo basta.

El punto exacto entre el piso donde vivo y el anterior.


Reí.


Abrí la puerta interna (de esas "tijera", que son ilegales hace decadas), pero no hubo forma de abrir ninguna de las puertas de los dos pisos entre los cuales me encontraba varado.

Probé abriendo y cerrando "mejor", y apretando todos los botones.

En vano.


Reí, nuevamente.


Llamé al portero y le comuniqué la situación. Me odia (para no, con todos los quilombos que tuvo mi puta unidad). Dijo que ahora se fijaba, pero que le iba a demorar porque no se donde carajo estaba y bla bla bla.

Sure.


Btw, esta fue una de las pocas veces (contadas con una mano, accidentada) en las que tener celular realmente fue útil.



As fate would have it, tenía en mis manos un libro que me regaló mi vieja ese mismo día.

Asique me senté y me puse a leer.


Al rato el portero abrió y cerró la puerta del ascensor en planta baja y recién ahí se destrabo el diabolico artefacto.

Libre, al fin, ingresé a mi hogar.

Lo felicité en voz alta. Fue un truco sucio, simpático y bastante chistoso.


Si el depto. tuviera manos y boca hubieramos brindado, y, si bien por supuesto mi copa hubiera estado envenenada, hubiera sido un lindo momento.


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*Tengo la estúpida costumbre de apretar el número de mi piso cuando estoy en mi piso, y viceversa, planta baja cuando estoy en planta baja.

Que pelotudo que soy.

Crónicas de un pelotudo que vive solo - Capítulo 5 - Aniversario

Hoy se cumplen 2 años desde que me mudé y estoy viviendo solo.

Hoy se cumplen 2 años desde que ese departamento esta intentando matarme de diversas formas, pero no lo ha logrado.

Hoy se cumplen 2 años desde que comenzó mi valiente resistencia en el frente de batalla.

Hoy se cumplen 2 años desde que me zambullí en las trincheras, nariz en el barro, tierra de nadie.

Hoy se cumplen 2 años de combate sin tregua, sin pausa.




No me pienso rendir.



Jamás.




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No actualicé más nada al respecto de lo que esta ocurriendo con el asunto plomería dado que, básicamente, ya se instalaron todos los caños nuevos, y se tapó todo lo que se rompió, pero quedó así como en crudo, digamos, y ahora estamos en veremos con que se hace luego, más allá que la canilla de la cocina ahora pierde y la ducha tira agua de todo tipo menos caliente (no importa que al calefón lo ponga en modo Caliente, Re Caliente, Super Caliente, Mega Caliente, Hiper Caliente, Archi Caliente, Uber Caliente, Lava Volcánica o Plasma Electromagnético).

Eso, y que aparte estuve yendo y viniendo de una casa a la otra (mía/mis padres/repeat) por otros motivos que no vienen al caso.


Pronto, espero, actualizaré al respecto en apropiada profundidad, pero, mientras tanto, les dejo una perlita que a su vez usaré para darme pié en proximos posts:


El nuevo cuadro de ducha que compré en Easy viene en Inglés, y dice Hot y Cold respectivamente en cada llave.

Cómo creen que lo instalaron los Homínidos en cuestión?


Exacto.

Sobre Finales

Hoy fue a most crapful day, para ser honesto.

Me he venido sintiendo incrementósamente peor desde que me levanté, y no me refiero físicamente.

Sin embargo, siendo el tipo de cobarde que es presa fácil de las historias ficcionales, apenas pude apagar al mundo un ratito, me senté leer.

"Ah, pero que pelotudo culto él!" Succiónense un ano. Me puse a leer Yu Yu Hakusho, un manga que había empezado hace unos meses y finalmente lo estaba terminando este fin de semana.


Declaro que tengo una relación de amor/odio con los finales.

Me duele verlos venir, me jode sentirlos llegar, y me lastima aceptarlos, pero los prefiero.
Aquellas cosas que no tienen final solo pueden ser de dos tipos: Infinitas en su gracia (sea esta cual fuere), o decadentes en su innecesario estiramiento.

Del segundo caso podría citar ejemplos hasta el cansancio. La avalancha imparable de cultura yanqui a la que nos vemos tan expuestos tiene una horrible manía de casi no poder disociar obra de producto, siendo cifras las que determinan finales y no la idea en sí.

Todavía tengo que conocer un ejemplo del primer caso, pero me gusta creer en su existencia. Tengo la ilusión, si.


Se podría decir que odio cuando un final me sabe a prematuro, forzado, tramposo, berreta y/o barato.
Se podría decir que también odio cuando tengo la sensación de que existe una prolongación innecesaria, exagerada, burda y eventualmente abaratadora del valor de la obra (y cuando digo valor no hablo de dinero).

Pero estas reacciones mías son realmente superfluas en comparación con las que me causan los finales que realmente cuentan.

Los finales hechos y derechos, esos que son exactos, intencionales, y perfectos.... ah! Esos sí que duelen! Esos son los que más mierda me hacen. Los que más disfruto. Los que más me gustan.

Si ya estoy extrañando la obra apenas concluye (a veces antes siquiera de terminarla), el artista, escritor, o lo que fuere, se ganó una parte de mi corazón.

Y me encanta que suceda, si bien estoy, figurativamente, entregando por ahí pedazos de mi proverbial válvula vital.


Volviendo a Yu Yu Hakusho, acabo de terminar de leerlo, y me sucede lo que me sucede siempre que termino de leer una historia lo suficientemente longeva, ya sea un manga/comic/historieta, novela, cuento, lo que sea.



Cuando una historia termina me veo ahogado en un etéreo estado de vacío.
Pero no es un mal vacío! Es un vacío dulce, un vacío agradable.
Desesperante, por supuesto (como todo vacío), pero agradable.

Es terrible, sencillamente terrible, leer la ultima pagina y saber que: Listo! Ahí está. Todo termina ahí. No hay más. Es duro, es feo, hasta es trágico.

Pero es necesario. Es un mal(?) necesario para darle un cierre a toda obra, a toda vida.
Es hermoso en su propia inevitabilidad.

Es una pequeña muerte.

Es la muerte de cada uno de los personajes con los que me encariñé o detesté o bien vi mi opinión sobre ellos ir cambiando durante el transcurso de su historia.

En el final, todos mueren.
Ese maravilloso mundo imaginario en el que viví por horas, hasta días, muere.

No deja de existir. No, morir no es eso. Ese mundillo siempre va a estar palpitando en mi interior, vibrando y resonando conmigo mismo.

Lo voy a recordar, a veces con ternura, otras con tristeza.
Lo voy a extrañar, quizás revisitar, tal vez revalorar.

Digo que un final es una muerte no por que signifique la destrucción de algo que fue, de algo que es (lo cual es imposible), sino porque representa la negación de lo que podría seguir siendo, de lo que sería.

Porque si bien yo se que todo tiene que tener un final, hay una parte mía, la parte ilógica, inocente, incoherente y caótica, que desea que ciertas cosas nunca terminen.

Tal y como cuando muere un amigo, un familiar, un amor.

Ese amigo, ese familiar, ese amor, ese mundo y esos personajes no van a compartir más nada nuevo conmigo.

Y aunque me duela, a veces fucking mucho, me encanta que así sean.

Crónicas de un pelotudo que no vive solo? - Capítulo 4

Hoy, de nuevo, se ausentó el plomero.

Llamó para avisar, diciendo que tenia gripe, quizás la Gripe A, y que esta en el hospital y no lo dejan salir.




...


No se que decir.

Supera mi imaginación, confieso, las cosas con las que puede saltar este sujeto.

Trataría de ser cómico o hacer algún chiste, pero no veo el punto, todo esto parece una gran broma de por si. Sería redundante.



Ojala tenga la mierda esa y se muera, bien muerto, hijo de puta.

Crónicas de un pelotudo que no vive solo? - Capítulo 3

Causalidad de las reparaciones plomerísticas que se están llevando a cabo en mi guarida personal, véome forzado a replegar mis operativos estratégicamente y guarecerme en madrigueras adendas de emergencia.


Estoy viviendo la pesadilla de toda persona que vive se fue a vivir sola: Volver (a vivir con los viejos).


No es tan tétrico, por ahora.
Van pocos días igual, y solo estuve a punto de asesinarlos una vez sola.
Yo diría que voy bastante bien.


Ayer por la mañana me sucedió algo.

Con intención de no trastornar las costumbres mañaneras de mis padres, decidí despertarme más temprano y ducharme antes que ellos, para que no haya peleas por el agua y etc.

6.30 suena el despertador de mi celular, lo apago y me dirijo, en obvio estado somnoliento, al baño.

Ah! Que linda ducha me pegué! No hay mejor forma de comenzar una mañana.*

Totalmente refrescado y ya casi 100% despierto, me doy cuenta que no hay toallón en el baño.

En el transcurso de un segundo, rápidamente mi mente conecta todos los puntos mientras mi mano, en bullet time, se dirige lentamente hasta mi frente, donde impacta sonoramente, escena en la que solo se ausenta un “D’oh!” para ser robada.

Desde que me mudé, siempre dejo el toallón colgado en el baño luego de usarlo.
Me desacostumbré a buscar uno antes de ducharme.

Y aun si lo hubiera olvidado en otro lado, las posibilidades son muchas:

• En la puerta de mi baño tengo una bata/toalla que podría usar.
• Vivo solo, por lo cual puedo recorrer todo el depto en bolas hasta encontrar con que secarme.
• Ídem, y secarme con el aire.
• Etc.

Cuestión que en la casa de mis padres por alguna razón ya no dejan un toallón en el baño chico (el que usábamos mi hermana y yo).

La única toalla a mano era la de las manos, y la nueva es del tamaño de un pañuelo.


Considero mis opciones:

• Salir desnudo rápidamente y rezar porque haya algo toallil en mi ex-habitación, o secarme con los carilina que tengo en la mochila.
  
• Solicitar auxilio.

Hago un buen bolo con mi orgullo, y procedo a ingerirlo.


Hijo estúpido: “Mama!”

Madre tolerante: “Qué?” -por suerte ya se había levantado-.

H.e: “… me alcanzas una toalla” -con voz de grandulón pelotudo-.

M.t: *suspira*

M.t: “Ahí va.”



Haciendo honor al titulo: Que pelotudo!




En otras noticias:

El plomero dijo que iba a demorar una semana en completar el trabajo.
Comenzó ayer, y hoy ya se ausentó.

Dice que había hablado con mi madre y conmigo avisando que hoy no podía y que arregló para venir el lunes.

-Viernes y sábado habrían sido devorados por entropía. Domingo estalla en llanto. Semana devastada. Ampliaremos.-

Asumo que debe haberlo hecho con su teléfono interdimensional, ya que en ningún momento se comunicó con nuestras encarnaciones de esta realidad.

Considero que, o bien el sujeto es mentiroso, delira y/o tiene conversaciones imaginarias, o bien nuestros alters del otro plano son unos desconsiderados y no se gastaron en pasarnos el mensaje. Mal ahí, otra dimensión. Fea la actitud.

A todo esto, ayer cuando pasé a ver en que estado de destrucción se encuentra mi vivienda, noté que habían roto en la cocina, el lavadero, el baño chico y el baño grande, y extirpado todos los caños correspondientes al agua caliente.

Ok, yo no soy plomero, pero: Si los caños del agua caliente pierden porque están podridos porque tienen muchos años… y los del agua fría son del mismo material e igual de viejos, porque son exactamente iguales… no es cuestión de tiempo hasta que pase lo mismo con los del agua fría? No convendría cambiarlos todos y ya?

Si alguien puede explicarme, le ruego me ilumine. Me niego a creer que esta raza es tan estúpida. No lo puedo aceptar. No.

*se cruza de brazos*


Ahora que hago cuentas: Si este primate trabaja un día de cada cinco (miércoles, jueves, viernes, sábado, domingo, lunes), y va a demorar un semana de trabajo, significa eso que voy a tener que convivir con mi familia un mes entero?

No quiero sonar trágico pero, estamos hablando de vidas en riesgo!

Plural!

Podría alguien por favor pensar en los niños!



Agradezco públicamente a CG por colaborar en reducir mis ansias homicidas invitándome a una fructífera jornada de violento boxeo, carreras con choques explosivos, y genocidio de zombies y alimañas símiles.

Gracias.



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* Si, la hay, pero no de a uno ;)